# Российские художники

Господень мир, его мы всюду зрим, И смерть придет, копи или расходуй. А в нас так мало общего с природой, В наш подлый век мы заняты иным. Играет море с месяцем златым, Порхает ветер, опьянен свободой, Иль спит и копит мощь пред непогодой. Что нам с того! Мы равнодушны к ним. Мы для всего чужие. Боже правый, Зачем я не в язычестве рожден! Тогда, священной вскормленный дубравой, Я видел бы веков минувших сон. При мне б из волн вставал Протей лукавый, При мне бы дул в крученый

Волчьи Тропы Волчьи тропы непроходимы, Снами Велеса дышит лес, Там, где боги ещё любимы И не тронут покой небес… Там, где женщины все колдуньи, А у воинов сны легки Там, в июньское полнолунье, Всю печаль заберут костры. Иногда прорастает хмелем Тайных предков тугая вязь, И так хочется, ветру веря, На бескрайних лугах пропасть. Эта древность в крови и в сердце, И в забытом узоре слов, Потаённая в память дверца, В заповедную глубь веков. Слышишь... Бродят по лесу Сказки,